Cadáveres célebres en pocos dias.

Increíble pero cierto, parece que se han puesto de acuerdo. En apenas un margen de 15 dias, han fallecido varios personajes de celebridad mundial. En el mundo del cine cayó la bellisima Farrah Fawcett, icono erótico a partir de su personaje en "Los Ángeles de Charlie". Su melena rubíssima no escondió lo tontas que eran las 3 espias que, haciendo caso de una especie de radio antigua interlocutora, se metian en innumerables saraos. El listo era el Charlie que no se mojaba en ninguna operación. Quizás tenia miedo el hombre de que le ocurriera como al famoso Devon Miles (del "coche fantástico") que una vez se metió en una pelea y recibió de lo lindo. Pringao. También en el mundo del cine, pero sobretodo gran actor de teatro, murió hace pocas horas el inconfundible Karl Malden y su archiconocida super-napia, que le llevó al estrellato de hollywood como uno de los mejores secundarios de la historia. También a fallecido el escritor Baltasar Porcel, posiblemente la mejor pluma catalana en cuanto a narrativa se refiere, desde nuestro añorado Josep Pla. Por cierto hay fotos del increíble parecido que tenía con David Bronstein. Pronto las colgaré por aquí, je, je. Otro cadáver ilustre ha sido el de Vicens Ferrer, un ángel en la tierra que ayudaba a los más desfavorecidos. Evidentemente desde aquí una dura bronca a todas las instituciones estatales y/o nacionales que han pasado olímpicamente del tema. Quizás si hubiera habido elecciones, molaba más una foto de família con los "negritos". Pero ha habido una muerte que no me ha sorprendido, la de Michel Jackson (le llamaré Whiteman). Tras 50 años de existencia entre el talento genial y la controversia, la vida le dijo prou. Whiteman, empezó maltratado y explotado por su padre para comer primero y chupar del bote después. Venga Jackson's five por un tubo. Ya más adulto triunfó gracias a varios elementos que lo hicieron un genio del Pop. Bailaba como nadie y hacia coreografías fantásticas, cantaba estupendamente y era brillantemente elegante en el escenario (excepto cuando se tocaba los Whiteman's), aprovechó los avances tecnológicos para hacer videoclips brutales y era un gran compositor de canciones e historias. Pero la mierda empezó a llegar a su vida. Victima del sindrome de Peter Pan y de una extraña enfermedad que blanque-haba su piel, fue obsesionándose con las operaciones estéticas y la contaminación ambiental. Más tarde ese amor dulce que Whiteman trasmitía a los demás derivó en juicios por supuesta pederastia pues había construído un sospechoso parque temático llamado "Pollalandia", que no gustó a ojos civiles. El personaje destruyó al genio de la música Pop, y claro murió, porque cuando hay Pop ya no hay stoP. Y si no hay stoP, es cuando aparecen además, homenajes como los del Chikilicuatre, con su Maikelyason y su brikindans. Su mito estará allí, en los libros de historia, junto a otros como John Lennon y Elvis Presley. Perdón, perdón, Elvis no, que está vivo...